Olhar seu

Todas as histórias românticas cabem num só olhar seu.
O beijo de Julieta e o bailado da bela com a fera
cabem num olhar seu
O desejo desmedido daqueles do Moulin Rouge 
acredite, também está aí nesse seu olhar
Quando o Titanic afundou, você não sabe - mas eu sei,
que ele - de forma desmedida - tirou, por um segundo, 
o seu olhar, do olhar seu.

(Pildro)

Metáfora

Enquanto te beijava, sonhava.

Te preenchia, te emoldurava

Também te pertencia enquanto metáfora

Se escondo o óbvio, garoto

Por não saber o que sinto

- Não é culpa minha

Sussurrava risonho o destino

Se te pertenço sem saber

Como haveria algo entre nós acontecer

Se um dia o realismo – que não seja fantástico – nos descrever

Quem sabe daí então haverei de me perder

E finalmente me encontrar nua e sua

em você. 

Amor pra ninguém

O Amor que não existe

Que nunca foi inventado

Que vem após o fato consumado

O amor que eu nunca lhe ofereci

O amor que eu nem sei se tenho

E que me falta até seu significado

Dizem que amam por aí

Sugerem que amam por todo lá

Confuso, curioso, estranho

Nem sei ainda o que é amar.

Amar não é pra alguém

Amor é pra ninguém

É quando não há

Que surge então

A real possibilidade de amar

Sujo de sonho

Um terço de vida

Momentos rarefeitos

Um peso de vida

Bússola travada

Ponteiros desapontados

Um vão sem fim

Desalimentado de fé

De sorrisos

E de sossego

Olhos fitando o tempo

À espera da tal virada

Os pés tocavam o chão

Sujo de sonhos

Ataque

Pegou um estilingue, uma vara, um martelo.
Não adiantou.

Tentou então com uma faca, uma espada, um tijolo
Também nada.

Sem paciência pegou seu arco e flecha, seu revolver, um canhão
Nada acontecia.

Respirou, sentou. E com um lápis a mão desferiu violentamente vários golpes de palavras
Levando até o mais temível dos lutadores do coração...
Ao chão!

Esconderijo

Em cima da mesa, no canto da porta entreaberta

Sobre uma leve pintura que despistava o passado

Adormecia a única folha de papel

Que não tinha sido arremessada para longe dos domínios do velho escritor

As suas vizinhas tinham sido transformadas em cartas, bilhetes, papeis que adornavam ramalhetes e guardanapos

Nunca mais gastaria a pouca força de seus punhos com movimentos que lembrassem qualquer forma de escrita

Nas madrugadas esquecia-se das promessas feitas e lembrava seu passado de jovem escritor

Imaginava, como num sonho lúdico, tudo que podia fazer dando luz a suas criações

Antes do ponto final decidiu se aventurar no traiçoeiro jogo das palavras

Dessa vez se precaveu; afinal de contas, ser reconhecido novamente, jamais.

Pseudônimo

Esqueceu-se de ser canhoto

E tratou de aprender novos movimentos com a munheca.

Ele não poderia ser descoberto.

Uma imagem a zelar, um medo de se expor e uma imensa vontade de perceber que alguém lhe dava valor.

Decidiu suprir sua carência emocional namorando todas as palavras que surgiam em sua mente carente de descanso.

Sentou-se na mesma poltrona de antigamente com toda sua insegurança e sonho.

O lápis tinha vida própria na mão do novo escritor que acabava de surgir. Mais um escritor no mundo, que beleza!

Era um sujeito diferente, ousado em suas artimanhas e capaz de expor toda profundeza que a sua aparente superficialidade não demonstrava.

O assunto era sempre o mesmo. Os personagens, repetidos. O enredo igual. Porém, canastrão como tal inventava formas variadas, adornadas e enroladas de dizer a mesma coisa...

O mesmo assunto...

O mesmo sentimento...

“talvez me esconda nos meus escritos

 talvez te esconda nos meus escritos”

O Senhor do Amor

Soube  nos búzios que o ano seguinte seria, no mínimo, um máximo

Observando atentamente seu mapa previu que o amor estaria em evidência

As cartas sugeriam acontecimentos marcantes, mas nada muito explícito

Não conformado com todas aquelas explicações abstratas

Correu até o vidente mais famoso do bairro

Antes mesmo de sua chegada triunfante, chegou a tal mensagem vinda além do além

Numa caligrafia impecável apenas se percebia a palavra “amor”.

Ainda sem entender o que aquilo significava

O curioso moço teve ainda que acudir o médium, que desmaiado, após tanto esforço

...despedia-se dessa existência mundana.

Oh Céus! Tamanho esforço teria sido em vão?

Não! Pelo menos a palavra “amor” tinha sido escrita pelas mãos do ex-vidente do bairro.

Ainda não conformado com todas aquelas explicações baratas

O sujeito dessa história invadiu centros espíritas , templos e terreiros

Analisou profecias, livros sagrados

E até tentou psicografar os outros dizeres daquele médium que morreu no outro parágrafo

Depois de entoar mantras desconhecidos para os próprios budistas

Decidiu utilizar a única mensagem que tinha conhecimento até então

E repetindo exaustivamente para não esquecer,

Toledo pronunciava o tal “amor”.

Era amor pra cá

Amor pra lá

Amor para todos os lugares

E para quem quisesse.

E para quem não quisesse também.

Levando ao pé da letra se apaixonou por todas

E quando não se apaixonava, adorava.

E quando não adorava, amava.

Verbos não faltavam para o novo Senhor do Amor.

E eis que chega a tal noite

Em que vestido de longos cabelos pretos chega o tal amor

Talvez o único e verdadeiro

Ele a tratou como mais uma

E mais uma ela foi

Embora.

O seu amor.

Quase

Com um não mais cheio de sim,

Negou qualquer possibilidade de mudança

O seu colorido mundo não precisava do preto e branco daquele rapaz

Ele era qualquer um daqueles, que fazia de sua vida uma conquista

Mas na dela, uma cruzada.

Com todas suas armas a postos

Tratou de diminuir milimetricamente a amplitude de seus sorrisos

Afinal de contas, essa seria uma arma letal contra qualquer sentimento vindo de lá

E de cá, o maléfico sentimento desferido pelo capataz de brilhante olhar

Parecia minar qualquer resistência que ainda lhe restara

Um crime

Um pecado

Dois absurdos eles eram.

Com um sim temeroso pelo não alheio

Afirmou a ela todas as possibilidades de mudança

Um balde de tinta pretendia arremessar bem naquela direção

Ela era uma daquelas que fazia da sua vida um desastre

Mas na vida do narrado rapaz, um milagre.

Com todas suas flores no bolso

Tratou de diminuir drasticamente a distância

Entre o coração pretendido e o que ainda pretendia

O plano do rapaz estava arquitetado

Nada poderia dar errado

Confiava no olho a olho

Pelo menos num dos

E sem enxergar o que ele via

De nada valia tudo aquilo

A poesia feita pra ela era indecifrável

Para percebê-la só alcançando um singelo estado

Um pedaço de simplicidade apenas

Com os olhos nus ele chorou seus sentimentos

Estrofes, rimas, versos sem pontuação

De nada adiantava

Os dela continuavam vestidos.

Toledo, o Encantador

 

Com a mais transparente de todas as peles

Era panorâmica a tristeza que o embalava nas noites de sábado
O curioso é que isso era imitado pelos outros dias da sua movimentadíssima semana.

Toledo não era qualquer um.
Também nenhum queria sê-lo
Com seu título de nobreza impusera respeito aos demais
Era o senhor dos foras.

Desescolhido por todos os cupidos existentes
Tratou de se preparar, pois algo lá na frente poderia dar certo
E deu...
Errado como sempre.

Duque das incertezas ele inspirava qualquer um
Afinal de contas, atingir proficiência máxima em nãos, era o que há
Cansado de irradiar sentimento por vias cardiológicas
Tratou de usar um pouco mais, a mente em suas próximas conquistas.

Fisicamente se preparou tornando-se um lutador de corpo inimaginável.
Seus dentes brilhavam com o mais caro dos cremes dentais
Já seus olhos, refletiam o azul mais azulado que podia haver

Sem contar com os cabelos penteados “a la príncipe” que ele possuía.
Sem pestanejar, ainda juntou todo seu carisma e o colocou numa mala
Toda oca, esta foi entregue à sua amada da vez.
Vale ressaltar que antes da entrega, percebendo a pequeneza da mala

Nosso Visconde dos encantamentos se jogou lá dentro
Era peso que ele queria.

Se tivesse sido via correio, tal pacote voltaria ao remetente
Caso tivesse ido por email, ah, este seria inválido
Sua perecível mala de si mesmo estava com os dias contados

Mas nada de tragédia
Isso era comum na vida do Toledo.

Mais um adverbio de negação para sua coleção

 

 

A Inesgotável Arte de Amar

  

Que seja durante cinco minutos

Ou que dure até após a eternidade

Seja se conhecendo nos acréscimos da vida  

Ou mesmo se desencontrando na tal maternidade

Que venha de mansinho como um trator

Ou, assim como a brisa, que cause espanto

Que tenha deixado marcas profundas em você

Ou que você nem lembre tanto assim

Que tenha transformado cada pedacinho seu

Ou que até hoje catando esses pedaços você esteja

Que seja lascivo, como nós nunca desatados.

Ou puros, como nós nunca desatados.

Que seja sendo o que for

Já que será o que tem de ser

E se a ordem das coisas não posso muito mudar

Fico cá modificando apenas a forma, o jeito,

A intensidade, a razão, a necessidade, a vantagem,

A vontade, a capacidade, a poética...

...De te amar.

Mentira.